Carta ao Tempo




 Querido tempo:
 Assim como a letra de Maria Gadú, quero fazer um acordo contigo.
 Nosso vínculo não tem sido o dos melhores, e cansei de ser submetida ao seu domínio. 
 Como já disse anteriormente, não desejo mais corridas em minha vida. E por mais que resista, você me faz correr. Por mais que declare independência, você insiste em me submeter.
 Já não quero mais ser controlada por você. O tempo dos relógios me cansa. E me faz perder tempo _ o velho paradoxo em que a vida dos ponteiros nos faz perder tempo na vida...
 Meu cotidiano foi invadido por compromissos, responsabilidades, horários. Tudo isso faz parte, você dirá, e até posso concordar com você _ é assim que educamos nossas crianças, não é? Desde muito cedo com um relógio no pulso e regras rígidas que compõem o que chamamos rotina.

 Mas se damos a mão, você quer o braço. Por isso sinto-me sugada por você, "senhor tão bonito". Não deveria ser assim.
 As regras não deveriam valer para mães, por exemplo _ mães de meninos que crescem depressa, enquanto cumprimos a aceleração dos ponteiros fora de seus horizontes.
 Também não deveriam valer para almoços de família com netos reunidos em volta de uma mesa barulhenta.
 Quebraria suas regras todo e qualquer pai que trabalhasse fora e só lhe restasse a noite para estar com sua família _ o tempo das estrelas poderia durar muito mais, antes dos pijamas chamarem para o sono...

 O senhor tem me feito uma pessoa diferente daquela que planejei. Tenho andado ansiosa, falando rápido e comendo apressada. Me enervo com o motorista lento à minha frente e peço para meu filho não enrolar diante da tv na hora de ir para a escola. Beijo meu marido sem olhar-lhe nos olhos e fico impaciente com as filosofias de minha mãe ao telefone. Aliás, parei de gostar de telefone por sua culpa ( acho que esse foi um ganho... ou não?). 
 Mas o pior é constatar que poderia andar mais devagar, não fosse o senhor me empurrando pra todo canto. Eu poderia escolher um CD bem bacana pra ouvir no carro enquanto o motorista vagaroso desfila à minha frente; poderia assistir ao Tom & Jerry com meu filho antes da escola e rir ao seu lado descontraidamente. Poderia agradar meu marido com uma presença simples, de semblante apaziguador; poderia conversar com minha mãe sem pressa e até gostar de um telefonemazinho de vez em quando.

 Mas sabe? O senhor está me esgotando. Pensando que é dono de meus caminhos e senhor do meu pulso, me conduz sem negociada compaixão. Porém, minhas pulsações cansaram de seguir o tic tac dos segundos em sua cadência compassada e ritmada. 

 Meu compasso é outro, e mesmo que minhas obrigações determinem certas programações, hoje peço-lhe alforria. Quero a paz dos libertos e a serenidade dos escolhidos.
 Não quero o tempo de Benjamim Zambraia _ da obra de Chico Buarque _ cujo prazo se esgotou no momento em que percebeu que poderia ter se detido 'nos momentos que lhe pertenciam, e que antes não soubera apreciar.' Ou que poderia, tarde demais, 'penetrar em espaços que não conhecera, em tempos que não eram o seu, com o senso de outras pessoas'.

 O tempo é relativo, dirão os físicos. Pra mim tem se tornado escasso onde quero demorar-me. E escolhi demorar-me no cheiro de canela, nas páginas de Phillip Roth, no cafezinho cara a cara com minha mãe, nos lençóis com meu marido, na bola rolando despretensiosa com meu filho. Longe dos relógios burocratas e compromissos agudamente pontuais.

 Por isso peço-lhe tempo. Sim, o tempo dos amantes quando se desentendem. Me dê um tempo. Tenho que repensar nossa relação tumultuada, nosso pouco entendimento, meu receio de tornar-me 'Benjamim Zambraia'.

 Pode ser que daqui a algum tempo eu me reconcilie contigo. Mas no momento presente, a pressa me desafia e não desejo afrontá-la.
 Quero apenas os momentos que me pertencem _ todos eles _ inteiros, sugados até o fim. Sem pulsações apressadas que me indiquem que é hora de partir.
 Quero ser dona de minha hora, senhora de meus minutos, consciente de minhas pausas.
 E aí então, pronta para o desfecho final, olhar satisfeita para a existência projetada do começo ao fim e constatar:
 Fui, vi e vivi. Realizada e feliz.
 Apesar do tempo, nesse tempo:
 Fim.

                                                                                                                                 FABÍOLA SIMÕES   

A você, que me fez enxergar tudo o que eu poderia ter

 Algumas pessoas nos refletem melhor do que somos. São espelhos em que nossa imagem fica mais serena e brilhante do que realmente é. Através de seus olhos, nossa trajetória ganha contornos inusitados, como tela nua em que os pincéis dançam uma coreografia certeira até formar o significativo desenho. Perto delas, nossas cores se mesclam, e mudam do abstrato para o concreto num instante.

 Seu aniversário chega amanhã; e ontem, durante o jantar, tentei pensar no que lhe escrever. Eu, que fiquei devendo o cartão do Dia dos Namorados, não poderia ser duplamente abstinente. Não de você.

 Você, que há quatorze anos me fez enxergar o que eu poderia ter, e mais ainda, me permitiu descobrir o que havia em mim, além daquilo que eu simplesmente me restringia entender.
 Eu não sabia que poderia querer todas essas coisas que hoje fazem parte de nossas vidas juntos. Não sabia que haveria tanto chão em nossos pés e tantas asas em nossos planos. Que nossas mãos se uniriam mais nas dificuldades que na bonança, mas seriam cúmplices de uma alegria sem beiradas, enquanto enfrentariam os dias mais tempestuosos com uma delicadeza abissal e respeitosa à dor.

 Você, que também trouxe dúvidas, mas soube apaziguar as punições do amor com sua certeira generosidade. Você, que chegou quando a vida começou a doer, e trouxe um recanto para minhas fragilidades, uma enseada para meus devaneios tão inconstantes.

  Durante o jantar, não soube o que lhe escrever. Enquanto os garfos batiam nos pratos e bebíamos nosso vinho de todas as noites, nosso menino não parava de falar. Ele tinha desenhado uma fênix e queria colocar mais detalhes no papel. Eu jantava procurando a imagem na internet enquanto você falava sobre o carnê do INSS. Nossa rotina tão particular, tão nossa, interrompia meus pensamentos enquanto eu deixava o prato mais uma vez para atender ao telefone. Você dizia que eu não devia fazer isso _ "hora do jantar não é para ser interrompida"_ e eu concordava atendendo seu pai do outro lado da linha. Assim vivemos, assim envelhecemos juntos (ia escrever 'crescemos', mas percebi que essa fase de crescimento ficou lá atrás, rs!). Mas crescemos também, em nossas conversas, confissões no meio da noite, piqueniques escondidos no quarto de visitas, dificuldades e tempestades que enfrentamos amparados pelas mesmas mãos que hoje se agitam na torcida por nosso pequeno na natação ou no tênis, nas comemorações da escola ou em nossas vitórias tão particulares _ pequenas aos olhos do mundo, gigantes para nós dois.

 Ao pensar-me parte de nós dois, percebo o quanto nossas vidas se entrelaçaram. E lhe agradeço por ter despertado em mim a melhor definição que aquele esboço poderia tomar.
 Por ter permitido que eu trilhasse um caminho coerente comigo mesma; e principalmente, me ajudado a enxergar tudo o que a vida poderia me dar.

 Feliz Aniversário!
 Com amor,
                                                                                                                                 FABÍOLA SIMÕES



   

O parto de um nome


 No site de Eliane Brum (http://desacontecimentos.com/nomes/), surgiu o desafio: "Com o sonho de construir um museu vivo de nomes encarnados, Eliane convida vocês leitores a narrar as histórias de seus nomes e como convivem com eles."
 Como sou fã de Eliane, topei o desafio. E ontem, enquanto aguardava na sala de espera do médico, surgiu o ensaio.
 Gostei de aprofundar em meu nome. Da palavra sinto-me surgir mais forte, agora que minhas letras atingiram sua forma menos rebuscada e mais constante, porém nunca definitiva.
 O texto que se segue é a história que narrei e enviei ao site de Eliane. É o texto que divido agora com vocês, e os convido a fazerem o mesmo. Pois como diz Eliane, "o nome nos precede. E contém, de certo modo, a história que vem antes da gente". Qual é a história com seu nome?

 O parto de um nome:

 Meu nome nasceu no entrelaçamento de mãos de meus pais. Enquanto ainda era sonho, fui gerada em apelido: Dobinha, a filha da Dobi _ apelido carinhoso que o pai deu à mãe.

 Um ano depois, já casados, o sonho tornou-se concreto nas contrações da quadragésima segunda semana de minha mãe; e vim ao mundo Fabíola, nome de princesa convertida, personagem título de um livro que meus pais leram em segredo um do outro, antes de se conhecerem. Por coincidência ou destino, grifaram o nome para usarem quando a hora permitisse. O tempo chegou me trazendo primeira numa família de três irmãos _ única mulher, única com nome de princesa mártir do Cristianismo (o título poderia ter sido um fardo, mas nunca dei importância a isso...)

 Cresci percebendo com certa estranheza que carregava um nome raro, por vezes difícil de ser escrito ou pronunciado. Desde muito cedo me habituei a auxiliar a grafia, do cartório à conta da padaria, repetindo com certo orgulho: "Escreve-se com 'O' e acentua-se o 'Í'..."

 Nunca houve outra Fabíola pra dividir a antecedência através do sobrenome na chamada de classe. Também não encontrei nenhuma nos corredores do trabalho ou academia de ginástica. Vez ou outra esbarro em alguma, mas a ausência de repetições me apazigua. Me traz o conforto de perceber-me única.
 Eu, que demorei tanto para separar-me da Claudete, minha mãe, e gerar-me independente, hoje valorizo cada letra do nome que me definiu tão cedo, mas que tem ganhado contornos mais simples e certeiros só agora, em minha narrativa madura, mais constante e menos consoante.

 Ao primeiro nome somaram-se os sobrenomes, e não diminuí nenhum ao arrematar o ponto final com o Lopes, que herdei da família espanhola de meu marido, há treze anos. Me assumi também Lopes, sem deixar de ser Brito ou Simões. Segundo as palavras de Mia Couto: "família não é coisa que exista em porções. Ou é toda ou não é nada".

 Porém, ao ingressar naquilo que hoje também me define _ escrever_ quis assumir-me apenas Simões. Se escolhi o "Simões" acima do "Brito" ou do "Lopes" foi porque esse lado da família ( herdado de minha mãe) me pareceu o mais artístico, cigano, e talvez o maior responsável por pulsar tanta sensibilidade em minhas veias. Imagino que lá atrás tenhamos sido artistas mambembes, saltimbancos ou donos de picadeiro; não conheço a trajetória e por isso deixo o pensamento voar. Tenho assinado mais Simões desde então.

 E lembro meu avô: O Simões da bengala e pão 'Câmbio Negro'. O Simões da Bíblia aberta e jogos de xadrez. O Simões do caráter inabalável e olhar certeiro. O Simões centenário, da barbearia e dos três casamentos. O Simões que enviuvou três vezes, e gerou minha mãe como a filha derradeira da último união. É esse Simões que trago comigo. O Simões da Dona Conceição, o homem que não comia enquanto todos não estivessem servidos.

 Já não sei contar tantas histórias do Vô ( mais vô que vovô) Simões _ era muito idoso quando me fiz Fabíola_ mas de uma forma que não sei explicar, é o sobrenome que escolhi sustentar, e que hoje me define também.

 Se fui gerada apelido, hoje firmo minha assinatura com mais vogais que consoantes, e gosto da forma redonda que ela toma, menos aguda com o passar do tempo, apesar do acento que teima em se manter no meio da palavra. É assim que quero ser: redonda, sem arestas, com mais consistência e maior consciência de mim. Carregando o legado dos Simões, dos Britos; e por convivência, dos Lopes.
 Assim existo, sendo filha do Jarbas de Brito e Claudete Simões, esposa do Luiz Lopes e mãe do Bernardo, que é Simões, Brito e Lopes, como eu.

 Porém, acima de tudo, sou as letras e acentos que compõem e costuram a narrativa única que escrevo de próprio punho, tentando _em vão _ segurar os vapores do tempo de minha própria existência.

                                                                                                                                 FABÍOLA SIMÕES

Uma vida sem protocolo

 Há oito anos venho tentando minha redução de carga horária. Trabalhando 36 horas semanais num Centro de Saúde da rede pública de Campinas (atuo como dentista), tento protocolar meu pedido desde que meu filho nasceu. Porém, a solicitação deve seguir um caminho árduo, requerendo assinaturas desde minha chefia imediata, passando pelo Distrito de Saúde até ao secretário_ o último da cadeia geográfica dos postos burocráticos dentro da prefeitura.
 Durante os últimos oito anos, andei com minha solicitação em mãos, de coordenador em coordenador, pedindo gentilmente que assinassem meu pedido. Porém, alegando demanda reprimida no setor, nenhum visto, nenhum passaporte, nenhum carimbo, nenhuma rubricazinha sequer ocorria. Pra piorar, observações escritas em caligrafia tensa denunciavam minha importância imprescindível e irrevogavelmente reduzível.
 Essa semana, porém, uma pessoa próxima ao secretário dispôs-se a me ajudar. Me pediu o número do protocolo. Eu não tinha. Tentei explicar. Ela disse: "Sem número de protocolo, nada feito". Expliquei novamente. Sem chance. Então decidi redigir uma carta. Uma carta sincera, sem protocolo, uma carta direta ao secretário. Você envia? Envio. Obrigada. De nada.

 (Essa não é a carta que enviei, mas poderia ter sido.)

  Prezado Sr Secretário de Saúde:

 Eu não acredito que a profissão de uma pessoa seja a porção mais importante de sua vida. Não, eu nunca pude concordar com isso, e embora tenha aprendido que estudar, fazer uma faculdade e exercer um trabalho com dignidade seja o norte de qualquer vida, ainda assim, não concordo com o peso que alguns cargos ou ofícios possam ter no decorrer dos dias, meses e anos da existência de alguém.

 Busquei uma vida segura. Fui a pessoa mais básica desse planeta; desde os históricos do ensino fundamental até a prova do vestibular para odontologia numa faculdade federal no sul de Minas Gerais. Entrei para as aulas de anatomia e materiais dentários aos dezessete anos e aos vinte e um, já formada, prestei concurso para a prefeitura de Campinas. Passei. Fui designada para um 'postinho' pequeno na periferia, onde cumpria uma jornada comprida, até às dez da noite. Haviam dias em que as luzes dos corredores se apagavam e permaneciam apenas eu, o paciente, e o guarda que fazia a segurança noturna. Não, eu não me queixava. Era o início, e no começo a gente tem aquele gás, aquela vontade de mudar o mundo, de não recusar uma dor, de aceitar tudo o que lhe é posto no caminho. Além do mais, eu só tinha 21 anos, não possuía casa própria, nem marido, muito menos filho. Meu único desejo era ser a melhor profissional possível para aquela população carente. Me especializei aos 22 anos. Aos 23, me candidatei a um cargo como especialista e passei. Fui trabalhar num outro Centro de Saúde, maior e mais desorganizado (sim, des- organizado), próximo ao hospital público da cidade. Também dei tudo de mim. Precisava ser melhor a cada dia naquilo que fazia, e tratar os canais dos dentes da população, impedindo sua perda precoce, era o que me realizava na vida.

 Mas os anos passam, doutor. E embora continuasse me dedicando com afinco à cadeira odontológica, outros interesses vieram se somar à minha vida. Uma vida sem protocolos, mas muito valiosa para mim.

 Para o senhor ter uma pequena noção do tempo que me dedicava ao trabalho em sua prefeitura, quero lhe contar que conheci meu marido nos corredores do Centro de Saúde. Casamos, tivemos um filho.
 Mas sabe, as datas correm, as prioridades mudam.

 Chega uma hora em que é preciso fazer o caminho de volta. E embora eu tenha apenas quarenta anos _ sim, apenas, pois a expectativa de vida aumentou e portanto estou jovem ainda _ já vivi o suficiente para perceber que o quanto antes eu perceber que devo trilhar esse retorno, tanto antes posso me sentir mais realizada e feliz.

 Meus maiores presentes não se encontram dentro de uma carreira profissional, mesmo que isso me dê muita satisfação. Meus maiores presentes estão do lado de fora, em minha casa, no ninho que levei alguns anos de trabalho árduo para construir. É no meu refúgio que vejo meu filho crescer, e me entristeço quando passo o dia todo trabalhando e percebo que só tenho as últimas horas da tarde para usufruir de sua risada barulhenta e mãozinhas carinhosas, que crescem sem noção do desenrolar de minhas horas distante de casa.

 Não doutor, eu não quero uma vida em que o sol fique fora da janela e a voz de meu filho seja ouvida apenas pelo telefone. Quero sentir o vento nos cabelos e conversar olhos nos olhos com meu marido na hora do almoço.
 Eu preciso de uma vida sem protocolos, uma vida em que o respeito a mim mesma e aos que amo venha acima dos ganhos salariais.

 Ganhar menos para mim é ganhar mais, muito mais. Ao estabelecer minhas prioridades, percebo que não posso continuar numa carreira que não me ama como eu aprendi a me amar. Num trabalho que não aceita meus valores como parte do meu ofício também. Não quero me demitir. Gosto do que faço, já lhe disse isso? Gosto dos meus pacientes e da expressão de alívio que eles têm quando a dor vai embora. Gosto de ver a arcada recuperada e o sorriso preenchido outra vez.

 Mas também tenho uma vida fora dos jalecos. E preciso valorizar essa vida que lutei tanto pra construir. Meu pai e minha mãe trabalharam muito, sabia? E meu pai, principalmente, colocava o trabalho acima de tudo. Ele queria que seu pai, meu avô, se orgulhasse dele. Mas não deu certo da maneira que ele pensou que daria. E eu assisti a tudo, doutor. Assisti à glória e à decadência do império que ele construiu. E por isso tento trilhar um caminho diferente. Um caminho onde a família e os afetos vêm em primeiro lugar. Porque no final das contas, de que adianta todo sucesso e dinheiro do mundo se for para brindar sozinho? De que adianta bens e ações sem uma vida para usufruir? Não, doutor. Salário alto não me interessa agora.

 Consegui mais do que pretendia e como disse, é hora de fazer o caminho de volta. Quero caminhar na Lagoa com meu menino, aproveitar o resto do dia no meu quintal, atender aos telefonemas de minha mãe com menos impaciência aos detalhes. Quero deixar meu filho comer em paz sem mandá-lo "andar logo", como tenho feito nos últimos anos.

 Quero mais tempo doutor. Tempo tornou-se artigo raro e preciso daquilo que muita gente chama de supérfluo, mas que pra mim é luxo: ler um livro na rede, conversar com a D. Jandira que trabalha lá em casa, tomar um cafezinho na padaria com minha mãe, ouvir Caetano cantando um dueto lindo com Maria Gadú e me emocionar na parte "Ah... Neguinha... Deixa eu gostar de você..."

 Entende doutor? Ainda não? Não tem problema, eu não o culpo. Muita gente que conheço ainda não entendeu também. Mas é porque a vida ensina de diferentes maneiras, e eu tive a sorte de ter sido espectadora desse tipo de "falta de tempo pra vida" ainda muito menina, como lhe disse. Eles tinham que ir, para provar que eram capazes. E isso tem sua beleza também. Mas o preço é alto, e sorte de quem percebe isso antes do tempo.

 Minha hora chegou. Tenho quarenta anos e não desejo mais corridas em minha vida. A única corrida que anseio é contra o tempo. Aproveitá-lo com quem eu amo e segurá-lo em meus registros de memória é o combustível que me move. Escrever sobre o que vejo também. Por isso doutor, diminua o peso em minhas mãos envolvidas em luvas de borracha. Me permita reduzir o tempo nos jalecos e aumentar a poeira em meus cabelos. Que minha existência seja inundada por milagres cotidianos, aqueles que só os que têm uma vida sem protocolos são capazes de enxergar.
 Com meus sinceros agradecimentos,
                                                                                                                                 FABÍOLA SIMÕES


Imagem do post: Phoebe Wahl




    

Carta ao Pai

 Não, essa não é uma carta densa, apesar do título fazer alusão ao livro de Kafka, que você deve conhecer. Confesso que não lembrava mais dele; e só agora, ao trabalhar as idéias, me veio a recordação do livro que não li, mas cujo teor conheço em parte.

 Acredito que para um pai sempre permanecerá a sensação de que foi o ator coadjuvante, o parceiro invisível de nossas mães, a presença acolhida sempre como segunda opção. Mas não se ressinta dessa posição, só assim aprendemos a importância do trabalho nos bastidores, das mãos que ajudam sem fazer alarde, do amor generoso mesmo não escancarado.

 Crescemos como observadores de sua presença. E embora percebêssemos (os filhos sempre percebem mais do que queremos revelar) o peso que sua profissão representava dentro de suas prioridades, fomos lhe descobrindo aos poucos _ mais pelo que queríamos desvendar em você, do que pelas coisas que era capaz de nos mostrar.

 Assim, revirando os baús de minha mãe, lhe descobri mais sensível do que supunha, revelado nas letras e poemas dedicados a ela, em momentos que lhes eram especiais. No silêncio do quarto ela me contava suas histórias, enredos que conheci através de uma narrativa detalhada, nem sempre fiel aos fatos, mas claramente defensora do amor de vocês.

 Sua caligrafia miúda, até hoje semelhante a formiguinhas em fileira, me ensinou o gosto pela escrita, a única capaz de desnudar e expôr espíritos introspectivos como os nossos. Sim pai, reconheço nossas semelhanças... Portanto, aqueles livrinhos datilografados ou escritos em letra cursiva caprichosa, cheios de ilustrações e separados por papel manteiga que a mamãe guardava com tanto cuidado, foram meus primeiros livros. Literatura escrita por você numa época em que eu nem havia nascido. E me inspirava também, ao imaginá-lo surpreendendo, elaborando frases tão complexas para minha infância, dedicando tanto de si. Esse foi meu jeito de conhecer o homem atarefado que habitava nossa casa.

 Também gostava de ouvir seus discos em nossa vitrolinha vermelha, lembra dela? Eu ouvia Vinícius, Chico, Sá & Guarabira, Os Pholhas e Abba; entre tantos outros sucessos da década de setenta.
 E até hoje lembro seus momentos de descontração, toalha de banho na cintura, imitando Ney Matogrosso, enquanto na minha imaginação eu podia jurar que vocês dois eram parecidos... (Desculpa pai, essa foi pra descontrair!).

 Apesar das horas difíceis, também tivemos momentos bons. E hoje consigo entender porque. Nesses momentos você estava lá. Verdadeiramente. Não só pela presença física, mas com cabeça, olhos e coração voltados para o momento presente. Nos olhando nos olhos. Gostando de participar. Desejando fazer parte. Como nas comemorações do Natal em que se vestia de Papai Noel. Um Papai Noel magro, de pescoço fino, pele morena e sorriso conhecido. Um Papai Noel tão meu.

 Dos livrinhos escritos por você, fui alcançando outros em nossa estante cheia de volumes com os mais variados títulos. Assim, entre placas com seu nome gravado ( você era paraninfo de todas as turmas de medicina!), conheci Rubem Alves, Milan Kundera, J.D Salinger, Anton Tchekhov, Tolstói. E você sabe, algumas coisas não mudam, até hoje nossos assuntos giram em torno dos livros _ talvez seja essa a raiz de nosso vínculo.

 Através de seus alunos descobri o homem por trás do pai. Talvez você oferecesse a eles algo que não podia revelar em casa _ sua disponibilidade, leveza e liberdade. Ao ser confrontado com as exigências de uma família _ educação, disciplina e direcionamento de nosso caráter _ talvez tenha percebido que não poderia correr o risco de expôr suas vulnerabilidades. Mas sabe pai, hoje sei que o que torna um homem forte é justamente ter a coragem de se mostrar vulnerável. De confiar. De oferecer a si mesmo, inteiro, àqueles que ama. Com seus alunos você foi um cara mais generoso. E isso nos espantava também. Porque seus alunos o idolatravam. Você era o cara. E lá em casa você ocultava esse homem tão bacana e disponível.

 Hoje a maturidade me trouxe um entendimento maior acerca do mundo e das pessoas. E assim consigo compreendê-lo melhor. Mais do que isso, consigo aceitar e concordar com a busca por um caminho de maior autenticidade. Você precisava de uma vida em que pudesse olhar-nos nos olhos, e acho que conseguiu.

 O pai que só de vez em quando estava presente, agora me liga no meio da manhã para falar sobre os livros que está lendo, para me contar que leu minha última crônica e por isso baixou "O andar do bêbado", de Leonard Mlodinow, no computador. Me conta que está fazendo fisioterapia, diz que o problema de hérnias é genético e aproveita para me orientar a comprar meias compressivas, pois nossa família tem tendência a varizes...

 Sabe pai, nem sempre os caminhos que buscamos vão agradar a todos. Algumas vezes ferimos quem amamos ao decidir encontrar o que nos realiza; mas eu já disse outras vezes e repito: quando tudo parecer difícil e errado do lado de fora, escolha somente fazer-se bem. É isso que eu sei que você está fazendo, e só isso já me deixa mais em paz também.

 Pra finalizar, uma frase que li no livro "O animal agonizante", de Phillip Roth e que agora divido com você: "Os pais desempenham um papel lendário na cabeça dos filhos". É por isso que, embora você fosse o terceiro ou quarto braço lá em casa, ainda assim, era uma lenda para cada um de nós, seus filhos. Uma lenda que aumentávamos e diminuíamos de acordo com nossas expectativas e anseios tão infantis. Pra mim você era indecifrável, uma espécie de zorro misterioso, cheio de fases. Queria tirar-lhe a máscara dos olhos e acho que hoje consegui. Cresci, amadurecemos juntos, e enfim consigo enxergá-lo mais humano e menos herói.

 Hoje consigo revelá-lo além das aparências, seguindo seu próprio conselho. O conselho de um homem cujas palavras numa dedicatória antiga, já revelavam que podia ser muito mais do que meus sentidos podiam alcançar.
 Reproduzo aqui suas palavras ( no livro"Minha Vida de Menina", de Helena Morley):

 "Querida filha,
 Que bom seria se pudéssemos usar uma carapaça que nos tornasse invisíveis, capazes de sondar o interior das coisas e das pessoas. Provavelmente descobriríamos o que há muito já se sabe. Que somos uma mistura de coisas opostas tais como "bem" e "mal" e que somos ás vezes um pouco o que desejamos aflorar, outras somos o que querem ver. Ou seja, as circunstâncias ás vezes nos revelam por um lado, outras por outro. Mas repetir esses dados pra quê? Lulu já disse tão sonoramente: "Não existiria som se não houvesse o silêncio. Não haveria luz se não fosse a escuridão. A vida é mesmo assim, dia e noite, não e sim..." Desejo, mesmo assim, que você encontre a sua carapaça mágica que lhe ajude cada vez mais a enxergar as pessoas e que também escreva sobre o que você vê. Um grande beijo do seu pai que lhe ama muito. Feliz Aniversário"


FELIZ DIA DOS PAIS! Da filha que o ama incondicionalmente,
                                                                                                                                 FABÍOLA SIMÕES